Patadas a un balón enterrado en la memoria.

Escribiendo mientras otros duermen.

Mi hermano cumple años, se acerca a los cincuenta.

Nuestros cuerpos se hacen mayores mientras mentes de jóvenes casi imberbes luchan por mantener vivo el Peter Pan que todos llevamos dentro.

Sólo has de volver a tu barrio, al que te vio nacer y comprobarás lo mucho que ha cambiado desde que te fuiste y lo mucho que ha envejecido aquello de dejaste y aun sigue ahí.

Viejas tiendas de escaparates casi petrificados en el tiempo, el hombre que te atendía o su hijo vendiendo ahora las barras de pan un domingo. Nunca le hubiéramos ido el "día del señor" a por pan por que nunca aquel lugar hubiera estado abierto.

...y paseo con mi hija mayor por el jardín donde tantos partidos he jugado, tantas carreras he hecho con amigos que nunca serán borrados de mi corazón, y aquellos olmos ya están talados o apunto de desquebrajarse por que a ellos los años no les dan tregua alguna. Parece que me puedo escuchar llorar por aquella inmensa herida que rasgo mi pierna cuando mi bicicleta naranja se estrello contra el suelo.

...y a mi vuelven grandes batallas, grandes carreras en las que notaba el corazón salir de mi pecho por haber robado unos frutos. Y vuelven a mi esas historias que jamás conté en casa por miedo, esas faenas que pensé que mal terminarían conmigo. Y vuelven a mi esos momentos de camaradería, abrazos y juramentos que jamás se rompieron y que forjaron mi amistad hasta la eternidad, amistad aun viva.

De la mano de mi hija paso por el banco en el que reposó el cuerpo de una dama contra el mío mientras pensaba... "estos jamás lo van a creer" ...y me callo y sonrío en silencio. Mágica sombra que nos cubría mientras mis manos concentraban todos mis sentidos en cada centímetro de su piel desnuda. Pero... tanto ha pasado que no recuerdo ni su nombre? ...pero tan poco hace de aquello que puedo aun oler el perfume de su ser?

Mi hermano cumple años y los recuerdos también.

Y escribo por la noche mientras todos duermen.